Autor: Das Gute Leben

Dass mir mein Hund das Liebste sei,

 

sagst Du oh Mensch sei Sünde,

 

mein Hund ist mir im Sturme treu,

 

der Mensch nicht mal im Winde.

Fotos: Jule Fritzsche

Gedicht: Franz von Assisi

 

Katzenmensch? Ich bin keiner, dachte ich. Ich fürchtete mich. Zu unberechenbar, zu grob, zu eigensinnig. Ja unsympathisch konnten Katzen geradezu sein. Ich hatte Angst vor ihren Krallen, vor ihren Zähnen und empfand Katzenhaare als Beleidigung jeder schönen Kleidung. Ich stellte mir nur zerkratze Möbel vor und traumatisierte Kleinkinder. Ich schloss dann aber im Laufe des Lebens sehr lockere Freundschaften mit den Katzen meiner Freunde. Sollte sich einmal eine auf meinen Schoß verirren, hörte ich auf zu atmen, kraulte aber bemüht und wartete auf die Attacke. Die blieb meist aus. Eh! Irgendwie schienen sie mich zu mögen. Sie kommen zu dir, weil du es nicht magst. Auf Grund irgendeiner schicksalshaften Wendung in meinem Leben begegnete ich aber dann: meiner Katze. Ein Baby, gerade geschlüpft. Ich war zur Bewunderung der eben geborenen Katzenkinder geladen. Es waren drei. Zwei graue Tiger und ein roter. Zuvor wurde mir schon von diversen gutmeinenden Bekannten zur Anschaffung einer Katze geraten. Ich blieb skeptisch. Ich mag sie nicht. Ich habe Angst. Ich kann nicht für so ein Katzentier sorgen. Aber dann der Tag x. Der Katzenbabytag. Ich konnte meine Augen nicht von ihr lassen, von dieser Mini-Löwin. Eine Miniaturbestie, die ihr Mäulchen in drohend dramatischer Geste aufreißen konnte wie ihre verwandten Großkatzen. Graziös-tollpatschig. Anschmiegsam, selbstbewusst. Kindchen-Schema. Kein Erbarmen. Ich überlegte. Hin und her. Sollte ich dieses Wesen bei mir einziehen lassen? Katzenklo. Eine abschreckende Vorstellung. Meine schönen Möbel, mein Bett, mein Sofa, meine Wohnung, meine Freiheit. Nein, lieber nicht. So sehr ich mich auch wehrte, konnte ich nur noch an dieses kleine elegante Geschöpf denken, das meine Freundin und Gefährtin werden könnte. Zerkratztes Gesicht. Zerkratze Arme, zerkratze Kissen, zerbissene Schuhe. Aber dann der Reiz, ein so kleines, zartes und autonomes Wesen um mich zu haben.

Aber Katzenbesitzer zählen doch bekanntermaßen zu den schrulligen Zeitgenossen. Alte Jungfern und Misanthropen. Aber nein, das Gegenteil ist der Fall! Im Rahmen meiner ausgiebigen vorbereitenden Recherche stellte ich fest, dass ganz exquisite Menschen zu den Katzenliebhabern gehören: Winston Churchill teilte mit seiner Katze Jock Tisch und Bett, Raymond Chandler unterhielt sich mit seiner schwarzen Perserkatze Taki über seine Manuskripte, Ernest Hemingway hielt dreißig Katzen. Jeremy Bentham, Colette, Victor Hugo, Jean Paul Sartre, Montaigne, Edgar Allen Poe, Theodore Roosevelt, John Lennon, Claude Monet, Pierre August Renoir, die Liste ist lang. Charles Dickens soll gar gesagt haben: „Welch größeres Geschenk kann es geben, als die Liebe einer Katze“. Also eine vornehme und intellektuelle Gesellschaft in die ich mich da begeben würde. Ich rüstete mich mit Fachbüchern über Katzenkrankheiten, -erziehung, -sprache, -angewohnheiten und –vorlieben aus. Besorgte Katzenklo, Streu, Bürste, ein stylisches Kratzmöbel aus Berlin, Nassfutter, Trockenfutter, Futterschälchen usw. So zog also das kleine Kätzchen bei mir ein und wurde zu einer der großen Lieben meines Lebens. Es brauchte lange, bis wir uns aneinander gewöhnten. Ich hatte ständig Angst um sie. Trotz allem sollte eine Katzentreppe in den Garten ihr den Weg in die Freiheit ermöglichen. Wenn ich an meinem Schreibtisch sitze, setzt sie sich mit Genuss auf meine Unterlagen, sie beißt herzhaft in meine Zehen, wenn ich um drei Uhr morgens nicht aufstehen will, um ihr einen kleinen Imbiss zuzubereiten. Sie klopft hartnäckig an meine Tür um nach zwei Minuten schon wieder hinaus zu wollen. Sie liebt Jazz, vor allem John Coltrane und Parmesan. Sie ist beleidigt, wenn ich zu lange weg bin und lässt sich dann selbst stunden-, ja tagelang nicht blicken. Sie ist treu und anschmiegsam, aber nicht zu. Sie schmeichelt und streichelt und will dann gekrault werden, wenn ich keine Zeit habe. Bevor ich verreise setzt sie sich in meinen Koffer. Sie spielt stundenlang draußen, fängt Mäuse und bringt mir tote Vögel als Zeichen der Liebe. Sie bevorzugt frisch gewaschene Bettwäsche als Schlafplatz und kratzt an der Couch um mich zu ärgern. Sie wartet sehnsüchtig auf meine Heimkehr, wirft sich auf den Boden vor mir und jauchzt. Dies sind die Momente, in denen sie ihre Selbstachtung verliert, wie ich meine, wenn ich in allzu kindischer Babyssprache mit ihr rede. Sie ist eine Haargummifetischistin. Wenn ich traurig bin, legt sie sich auf meinen Bauch. Sie ist eine Schwester und Freundin. Sie ist ein Mysterium und besser als Fernsehen. Sie ist anmutig und wild. Faul und übermütig. Sie macht, was wir Menschen viel zu selten machen. Schlafen und Spielen. Ich bin kein Katzenmensch. Ich bin ein Meinekatzemensch. Sie ist Teil meines Guten Lebens.

 

Du streunst umher. Gehst über Wiesen an Bächen entlang, kommst zu einem kleinen Teich mit Seerosen. Die Sonne plagt deinen geschundenen Körper. Du hast Durst. Die Grillen zirpen. Die Mücken kreisen gierig um deinen Kopf. Du denkst daran, was du noch alles zu erledigen hast und an deinen letzten Streit. Die Natur tut dir gut, sie befreit deinen Geist. Du fühlst Dich unbefangener. Du holst tief Luft. Du bist jemand, der Blumen sieht, wenn er sie anschaut und Düfte riecht, wenn er einatmet. Dich trifft aber die Unbill des Lebens gleichermaßen, wie die Freude. Du tauchst tief in jede Emotion und manchmal wärst du gerne frei. Während du so herumwanderst, ohne Ziel, hörst du eine Stimme aus dem Wald. Die Glücksmaschine, ruft es. Kommen Sie meine Damen, meine Herren, treten Sie ein. Nehmen Sie Platz, wir bieten das ewige Glück. Du folgst der Stimme und stehst vor einem Zirkuszelt. Der Direktor lächelt geschäftstüchtig und bittet dich zur Tür hinein. Die Glücksmaschine, meine Dame. Nehmen Sie Platz. Nie wieder Trauer, nie wieder Schmerz, nur Lust, Euphorie und Freude verheißt sie dir. Wie? Nur Lust, kein Schmerz? Was muss ich dafür geben? Und was ist das für eine Lust, wenn sie von einer Maschine stammt? Nun, einmal an sie angeschlossen, wissen Sie nichts mehr von der Maschine. Alles wirkt echt, keine Glücksmaschine, kein virtuelles Geschehen, keine Kabel, alles erleben Sie gerade so, als wäre es ihr richtiges Leben. Der strahlende, attraktive Assistent des Direktors bittet dich mit ausholender Geste auf einen Ohrensessel mit Ottomane. Du setzt dich, legst deine Beine hoch und lauschst gespannt den Worten des Glücksmaschinenexperten. Das Beste ist, die Maschine kennt Ihre Wünsche schon. Sie lässt Sie leben, wie Sie es wollen, wie Sie es verdienen. Kein Verzweifeln, kein Verzagen, keine Erschöpfung, keine Scham. Keine Angst vor Zurückweisung, keine Niederlagen, kein Schnupfen oder Krebs. Der Partner Ihrer Träume, der sie hingebungsvoll liebt und Sie in jeder Lage versteht, dabei das Leben noch aufregender gestaltet. Erfolgreich und glücklich im Beruf, gefragt, gebraucht, geschätzt. Ihre Kinder ein Segen, die Freunde voller Bewunderung für Sie. Kinderlosigkeit wird nicht kritisiert. Sie beherrschen die Sportart, das Instrument, die Sprachen, die sie lieben. Ihre körperliche Verfassung ist blendend, ihre Muskeln gestählt. Ihr Geschmack erlesen, selbstbewusst, stilsicher und individuell. Sie reisen gerne und oft, kein Jetlag, keine miesen Hotels, keine Taschendiebe. Das Zimmer immer mit Meerblick, auf der Schitour Pulverschnee. Ein Auto, ein Zweitauto, aber sie fahren mit dem Rad. Keine Strafzettel, kein Wasserschaden, keine peinliche Situation. Nach dem Ausgehen kein Kater, die Musik immer die, die ihnen gefällt. Fürs Konzert sind die Karten nie ausverkauft. Ihre Schuhgröße ist immer zu haben. Sie lehnen sich zurück, werden angeschlossen und das Leben läuft, wie geschmiert. Du zögerst. Überlegst. Eine Glücksmaschine. Kann ich das wollen? Macht nur das Glück und die Lust das Leben gut? Du willst, willst nicht. Denkst nach. Müssen wir nicht Hoffen, Sehnen, Warten, Verzweifeln und Schmerzen in Kauf nehmen, um das Schöne, das Gute, die Freude, die Höhen und die Euphorie erst abgrenzen zu können? Sind wir nicht auf Gegensätze angewiesen? Wollen wir tatsächlich, dass das Glück uns nur zufliegt oder wollen wir etwas leisten, erreichen, etwas beherrschen, erarbeiten. Brauchen wir nicht auch den Schweiß auf der Stirn, den Muskelkater, das überzogene Konto, die Angst, das Bauchweh, die Blamage, den Liebeskummer, das Scheitern, die Einsamkeit, den Lärm? Ist das Gute das Billige? Das, was wir umsonst bekommen, das keinen Einsatz erfordert und keinen Verzicht? Ja, es ist ein berauschendes Gefühl, einfach nur Glück zu haben, aber wie schön ist es, wie erhebend, wie würdevoll, wenn wir etwas aus eigener Kraft erreichen, aus Überzeugung, entgegen größten Widerstand, wenn keiner an uns glaubt, man uns gar für verrückt hält oder durchgeknallt. Wenn wir glauben, wir schaffen das nicht mehr. Wir aber weiter machen. Nicht aufgeben. Warten. Uns gedulden. Jeder neue Tag eine neue Möglichkeit. Wie schön, wie gut, wie großartig, wenn wir uns selbst besiegen. Verzichten wir auf Geschenke, außer es handelt sich um Blumen oder Bücher. Seien wir uns selbst Geschenk, seien wir selbst Glückmaschinen für uns!

 

In Anlehnung an Robert Nozick´s  „The Experience Machine“ aus Anarchy, State & Utopia.

Bild: Marc Chagall „La Rêve“.