Kategorie: Poesie

Lissabonner Dichter

AUTOPSYCHOGRAFIE

von Fernando Pessoa, Er selbst

Der Dichter ist ein Täuscher,

Er täuscht so vollkommen vor,

dass der vorgetäuschte Schmerz ein Schmerz

ist, den er in Wirklichkeit empfindet.

Und die, die lesen, was er schreibt,

fühlen wohl den gleichen Schmerz

nicht die beiden, die er hatte,

sondern den, den sie haben.

Und so kreist auf den Schienen

und reißt im Spiel die Vernunft mit,

diese aufziehbare Eisenbahn,

die unser Herz genannt wird.

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FERNANDO PESSOA

13. Juni 1888 in Lissabon bis 30.November 1935 ebenda.

Er war einer der bedeutendsten portugiesischen Dichter des 20. Jahrhunderts. Als Mitherausgeber der Zeitschrift Orpheu läutete er die Moderne in Portugal mit ein. Er hinterließ ein umfangreiches und vielschichtiges Werk, das Fiktion, Theater, Essays, Literaturkritik und Philosophie umfasst. Als Dichter hob er sich jedoch besonders hervor. Er schrieb nicht nur unter seinem eigenen Namen, sondern schuf dutzende von Heteronymen, erfundene Dichter, wie Persönlichkeiten eines Dramas. Ein jedes Heteronym hat einen eigenen Namen, einen eigenen Lebenslauf, eine eigene Lebensphilosophie, einen eigenen Literaturstil.

Aus Lissabonner Dichter, zweisprachige Ausgabe, Herausgeber Lisbon Poets & Co, Lissabon 2018

Audiovisuelles Schmuckstück A

Unser audiovisuell-poetisches Schmuckstück im April

 

Little Fly,
Thy summer’s play
My thoughtless hand
Has brushed away.

Am not I
A fly like thee?
Or art not thou
A man like me?

For I dance
And drink, and sing,
Till some blind hand
Shall brush my wing.

If thought is life
And strength and breath
And the want
Of thought is death;

Then am I
A happy fly,
If I live,
Or if I die.

William Blake (1757-1827)

 

 

 

 

 

Song

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Allen Ginsberg

Song

The weight of the world
   is love.
Under the burden
   of solitude,
under the burden 
   of dissatisfaction

   the weight,
the weight we carry
   is love.

Who can deny?
   In dreams
it touches
   the body,
in thought
   constructs
a miracle,
   in imagination
anguishes
   till born
in human---

looks out of the heart
   burning with purity---
for the burden of life
   is love,

but we carry the weight
   wearily,
and so must rest
in the arms of love
   at last,
must rest in the arms 
   of love.

No rest
   without love,
no sleep
   without dreams
of love---
   be mad or chill
obsessed with angels
  or machines,
the final wish
   is love
---cannot be bitter,
   cannot deny,
cannot withhold
   if denied:

the weight is too heavy

   ---must give
for no return
   as thought
is given
   in solitude
an all the excellence
   of its excess.

The warm bodies
   shine together
in the darkness,
   the hand moves
to the center
   of the flesh,
the skin trembles
   in happiness
and the soul comes
   joyful to the eye---

yes,yes
   that´s what
I wanted,
   I always wanted,
I always wanted
   to return
to the body
   where I was born.

        San Jose, 1954